Il en est (parfois) de ces choses. Desquelles tout dépend, tout découle, sans appartenir. Une colline sous la lune rouge. Un quai de gare. Une couleur vive. Des ongles peints en noir depuis qu'ils ont été coupés trop court. De la fumée d'origine indéterminée. Une phrase à la synthaxe approximative, mais à la sonorité captivante. Une impulsion électrique. Une odeur qui attache.
En-dehors, rien.
Voilà tout.
des choses à t'envoyer... mises de coté machinalement, qui ne sont pas de moi, machinalement, mais finalement voilà qu'on s'aperçoit que tout cela doit aller quelquepart.